Niño Indigo

Todo el secreto de un infalible filtro de amor…,se esconde en una íntima prenda recién usada, consiga una de la persona seleccionada (si puede hacerlo personalmente mucho mejor). Córtela a tiras para que vaya soltando el jugo y en lugar seco, lejos del gato, sin darle el sol; déjela un mes macerando con menta y alcohol, y olvidese de las rogativas y los conjuros. Y en tanto pasan los días interminables, acósela con su proverbial galantería, …mándele flores varias veces al día, y propóngale que le presente a sus padres. Y si aún así persiste en su negativa actitud, sazone el íntimo elixir con borras del ombligo, y  a fuego lento con leña de flechas de cupido, póngalo a hervir y deje que vaya haciéndo”chup, chup”. Antes aparte se ha preparado una picada, con las más bellas frases de amor escritas jamás, una pizca del polvo de una estrella fugaz y el pétalo de una rosa recién decapitada. Añadala con los primeros hervores, previamente disuelta en agua de nieve, remueva el fondo para que no se pegue, y se derritan las dudas y los temores. Y cuando vea que el jugo se torna del color de aquellos ojos que le deslumbran cuando sonríen, retirelo de la lumbre y dejelo que se enfríe un par de horas y páselo por el colador. Mezcle un partido del néctar en un litro de absenta y en una copa transparente de cristal, solo o con hielo según el gusto de cada cual, sirvase a una persona cándida y predispuesta.

Y si acaso le fallara este bebedizo, haga la prueba con materias tangibles. Cubrirla de brillantes o montarle un piso, son buenos ingredientes para infalibles filtros de amor…

 (Para aquellos que buscan infalibles filtros de amor…no existen…sed vosotros mismos…la luz guiará todo lo demás… . Lo que tenga que ser, será)

 …Anoche salimos, los de siempre, los que cuento con los dedos, el bajito con barba que se rasca el mentón y observa atentamente cualquier cosa que pueda moverse a su alrededor, el de las gafas de pasta que hace guardia en una esquina del local en la que planta su bandera y otea el horizonte, la pequeña que encuentras cuando miras hacia abajo y descubres que llevaba un rato mirándote con esa sonrisa pegada en la cara, la italiana que convierte cualquier local oscuro en luminoso… Es lo que me rodea, cada uno con su pequeña historia, yo, desde el metro noventa siento que puedo ejercer de narrador, desde arriba, observando y escribiendo, el de la barba está algo preocupado y muy enamorado, el de las gafas está muy desconcertado y decidiendo entre cuarenta destinos, la italiana se siente aqui y ahora y allí y despues, la pequeña es para comersela… Cuan divertido es imaginar, creer u opinar que puedes saber lo que les ocurre por dentro, por que crees que los conoces, por que, en tu ignorancia afirmarías rotundamente que sabes quienes son…pero…¿quienes son?, desisto de esa pregunta, pido otra cerveza e invito a una al de la barba, que cobra mañana, si, definitivamente desisto de esa pregunta, no importa quienes sean, sino como se me muestran, no importa lo más mínimo quienes sean, sino lo que ellos quieran mostrarme que son. Son mis amigos, pocos, locos, pocos, tantos, suficientes, sobresalientes, sonrientes y últimamente con unas extrañas y hermosas ganas de decirnos, cada vez que nos encontramos, que nos queremos, amigos.