…Descuento…

octubre 5, 2007 at 11:07 pm (...Relatos...)

Érase una vez un cuento sin principio, que nadie podía empezar a leer y que nadie quería seguir leyendo. Érase una vez un cuento sin moraleja, ni moralina, ni mensaje, ni metáfora oculta, ni muy inteligentemente oculta. Érase una vez un cuento sin principe azul ni rana verde, sin princesa en ninguna torre, ni dragón guardando tesoro. Érase una vez que no se era, que no se fue, que nada ocurrió y que nada se contó. Érase un escritor de cuentos sin cuento que contar, un cuentacuentos mudo, un público sordo y mil ladrones de ideas.

Érase una vez una era en la que los árboles respiraban tranquilos pues no había nada que llenar en las hojas. Érase tinta en frasco, teclas polvorientas, cerebros secos, imaginaciones muertas. Érase una era de la muerte del poeta, del suicidio del escritor, de niños jugando a polis y cacos con botones, de teatros reinventados en sucursales del capital.

Érase una vez una historia descontada, un héroe o heroína, dormido bajo una cascada seca, un invierno sin risa, llanto, mueca. Érase una vez unas pisadas que no dejaban huella, una fogata sin fuelle, un mundo vacío al que nos acercamos y que, ojala no llegue.

 

 

¿Se acaba la imaginación?, se que no por que quiero creer que no, pero, ¿se acaba?, si, ya se que me sumo en la paradoja, pero es el rito de quien día tras día se baña en el sin sentido. Todos los días me enfrento gustoso a las teclas, y todos los días les saco mentiras y alguna verdad olvidada. Y todos los días sin excepción, todos, hasta los 30 de febrero y los 32 de Diciembre, todos, me pregunto, con las tres manos en mis seis cabezas, con las lágrimas cayendo por la comisura de mi ombligo, que sería del mundo sin todos los que lo nutrís de inventos, de inventaduras, de inventivas, de imaginario. Que anoche leí que la muerte dejó de trabajar seis meses en una ciudad sin nombre, y poco más atrás un hechizero que solo conocía un hechizo deambulaba por un universo tortuga con un cofre con mil patas. Antes incluso o quizá al mismo tiempo, descubría que si mezclas la magia con la psicología, tus problemas se solucionan guardando un trozo de carne en un bolsillo, todo esto mientras aquel extraterrestre seguía sin ninguna noticia de Gurb. Que sería de mi sin conocer a Tasselhoff Burfrot, a Momo, a Chijiro, quien me hubiera llevado a nunca jamás, que diantres sabría yo de la vida sin saber la historia de Raúl y de Sonia en aquella estación de autobuses, o de un mundo de ciegos, o de las cavilaciones de zaratrustra. Que sería de mi sin todas vuestras, nuestras, suyas y mías, creaciones, estupideces, deliciosas y absurdas teorías sobre la utilidad de una cáscara de sandía.