…dejándome llevar…
Dejo que me embauquen, dejo que me desborden, que me lleven, que me traigan, dejo que me eleven, que me den vueltas, dejo que me impidan pensar…las notas de esta canción que escucho, que me llevan hasta un mundo que existe mientras lo imagino.
Y ahora surge un piano, con cuatro o cinco notas, no se distinguirlas, pero las entiendo, aquí va una lagrima, aquí una sonrisa, aquí voy yo con los brazos en cruz y la mirada al cielo, dejando que los olores se me claven en el alma.
Un viento, notas cortas, sube el tempo, vamos a la marcha, un dos, tecleo sin parar, la música guía el devenir de este texto, tres cuatro, platillos y notas en mi habitación, así es la música que escucho, del país donde Chihiro viajó, así es la música que me envuelve, con caricias en forma de fa, de mi y de la sostenido, me duermo en un pentagrama que se escribe a cada respiración, la clave de sol, enroscada, me observa en el inicio, y el calderón me deja llevar la nota hasta donde yo quiera. Una fusa me pregunta si tiene cara de semifusa, y le digo que es más linda que cualquier corchea, las blancas hablan despacio con las negras, más rápidas en sus respuestas, yo, sigo meciéndome al son de vientos, cuerdas y percusión milimetrada, pero como al azar, así es la música que escucho, despacita, leve, con in crescendos a ratos, con lento ma non troppo a otros, así es…y no me deja pensar, ¿para qué?, exhalo, y que maravilloso es poder desaparecer entre pequeñas pulsaciones de teclas de instrumentos, que divertido es jugar a que puedo acompasarme y seguir en la arritmia rítmica de la música que escucho…
Se que no tiene sentido, pero cuanto sentido ha tenido mientras lo he vivido.
(Mientras escuchaba «Spirited Away» BSO de «El Viaje de Chijiro»
…Fantasía…
Mi mundo.
Verde, azul y verde, alegre, gris y alegre…
Mi mundo.
Carteritas de colores, sonrisas volando en formación, bastian y su dragón bañándose desnudos en un lago de almidón.
Mi mundo.
Con árboles de los que cuelgan árboles, de los que cuelgan personas cantando las canciones que les vayas pidiendo, siempre a su forma.
Mi mundo.
Con guitarras afinadas en el suelo, con amigos en cada esquina, sin esquinas, todo curvas, bajadas y subidas, mi mundo, tan enormemente pequeño, donde saltar es caer y caer es volar y donde volar es disfrutar y disfrutar es conversar hasta que se te pegue la lengua al paladar.
Y despues, beber de la arena dulzona de colores, y comer del agua tan transparente que dudas de si estas comiendo.
Mi mundo.
En el que cabéis todos y que de todos es.
Mi mundo.
Que no existe si no existís.
Mi mundo.
Que no es burbuja ni caparazón de color.
Mi mundo.
Que no es un proyecto de fin de carrera, donde todo debe estar medido, sino un dibujo a mano alzada, donde todo está inventado según viene pensado.
Mi mundo, que sería nauseabundo sin tí, sin tí y sin tí también,
Mi mundo, que os espera sin puertas, pasad sin llamar, estaré encantado de conversar con vosotros a la sombra de un árbol del que cuelguen árboles con cantantes felices, o mejor quedamos a la vuelta de la redondeada esquina.
Mi mundo, es mi regalo…
…huídas…
Te levantarás despacio, poco antes de que den las diez, y te alisarás el pelo, que con mis dedos deshilé, y te abrocharás la falda y acariciarás mi espalda, como un «hasta mañana», y te irás sin un reproche, te perderé con la noche, que llama a mi ventana. Y bajarás los peldaños de doce en doce, trece en tres, ellos te quieren en casa, poco antes de que den las diez.
Vete, se hace tarde, vete ya, vete ya…
Y en el umbral de mi puerta, poco antes de que den las diez, borrarás la última huella que en tú cara olvidé, y volverás la cabeza y me dirás con tristeza, adios desde la esquina, y luego te irás corriendo, la noche te irá envolviéndo en su oscura neblina. Tú madre abrirá la puerta, sonreirá y os besaréis, la niña duerme en casa, y en un reloj darán las diez…
…Abraham y Mayo…
Hay en mayo una especie de secreto, está entre las nubes y las partículas de luz que las atraviesan. Secreto que se disimula con una brisa de aliento saludable, se esconde en piedras y amapolas. Hay en mayo un generador de confianza, los cuerpoos desean hacer el amor, y el amor desea hacerse cuerpo.
Hay en mayo una sonrisa desmenuzada en claridades.
…+ palabras…
Quien dió llave de mi cabeza, quien piensa que en mi se tropieza, quien se expresa hacia mi como pesada y superficialmente tersa, me estresa.
Quien cree que sabe quien soy, quien no ve lo que doy, quien piensa que si me llama voy, quien no sabe que silbando allí estoy, me puede
Me pueden los estereotipos, me pueden los cajones y los archivos, me pueden los poderes, me deben sin factura mil quinientos favores, de mentirosos amores. Me pueden los textos, me pueden sus besos, me pueden los sexos, me pueden los falsos, los salmos, las carreras de galgos.
No se lo que dije ayer, y seguro que me contradigo, pero hoy sigo y mañana me retractaré de lo que hoy silbo, rimo, suelo hacerlo con mi primo, no atino a atisbar el devenir, no entiendo como se escribe sin no es con el sentir, mira, no se lo que pienso, quizá por eso escribo, no se lo que digo, quiza por eso sigo, intentando cantar verdades, sin preocuparme de las formas, de escribir verdades, sin pararme a poner comas, ¿gomas?, nunca las uso, todo lo que sale es bueno, nada merece ser borrado, tenlo siempre ahí guardado porque no existen las equivocaciones, solo ideas guardadas en cajones, esperando oportunidades para colarse en obras, poemas o canciones.
No me toques las emociones, que las tengo a flor de piel, no me toques las flores, que nunca me acuerdo de regar, es tan difícil, complicado esto de amar, y no a quien ya se que es fácil, sino a quien creo no merece una mirada, como voy a regalarle una patada?, desahuciadas se encuentran las palabras cuando no las entiende el que las traga, con gesto adusto me ajusto el busto y pongo mi mejor fachada, que tal, como te va, nos vemos mañana, la falsedad me salió rana, sabes, me llamaban mentiroso y soy solo un adornador de verdades.
Pero es que me pueden, los que tienen en la boca el deben, me pueden, los que hablando español sueltan el seven eleven, eleven la voz los que tienen algo interesante que decir, no vayan a seguir siendo escuchados los que gritan y no saben que su cura es ser abrazados.
Aquí dejo, tiempos desacompasados, nuevos pasados, aquí dejo mis lados, el medio lo tengo enjaulado a ratos, seguiré escribiendo y soñando que ninguna norma acato, aunque el aro me quede a medida y la vida no sea tan divertida hagamos un trato. Yo sigo hablando y tú me escuchas un rato.
…Sin pensar…
Todo empieza, todo tiene un final, y hay que esperar, que la tristeza también se va…
Fantasía hace tiempo que anda en penumbras, por mucho que algunos hagamos fuego, la imaginación no se imaginó nunca tan desolada, sola anda de cabeza en cabeza buscando a los niños que, hoy grandes, se ocupan de problemas que nada tienen que ver con jugar con una caja vacía.
Yo me hago una promesa, de esas que no pesan, de esas posiblemente imposibles, y es no dejar que el tiempo corra, invadir nunca jamás, pluma en mano, decirle a Peter Pan que hizo bien y que quiero seguir su ejemplo, arrastrar a todo el que pueda, volar como hago antes de dormir, y nada más levantarme, levantar la vista para recordar que hay cielo, besar todo lo que pueda y decir te quiero cada 32 segundos. Gracias, utilizar esa palabra, apalabrar abrazos y hacer malabares con los amigos trastos, desunir piezas de puzzle, buscar el caos para que todo vuelva al inicio, tener en cuenta que no se contar hasta más de dos, dosificar mi rabia, compartir mi burbuja donde todo duele menos, donde menos es más, donde más vale que sepas elevarte sin ayuda de aviones ni ascensores, donde tú eres yo y donde somos es lo que no somos…
Todo empieza, mi cabeza, pieza a pieza, sigue, sigue y se tropieza, en mi casa mi gata es “su alteza” y los techos rezan por que un día no me de por destrozarlos. Todo acaba, no lo creo, todo se transforma, si lo creo, por que lo veo, ya en vida, luego, que será, cuando me dé por navegar, por el universo finito infinito como polvo de estrella, contigo, con ella, y crear bellas novas, supernovas, allí donde nadie pueda verlas, más que hacerlas, serlas, atesorarlas y recordar, que un día fui un niño índigo, que soñó contigo, contigo y también contigo, en ser solo, más y más que un amigo, digo, que si sueñas, con ponerle orden a estas frases, no lo intentes, no se puede, no se debe, releer no es importante, lo interesante es expresar sin tener mucho en lo que pensar, no pararte a reparar, pensando en el “ya lo leeran”, no lo se, no me importa, no me aporta el reporte de respuestas, aunque las ansío con ansia ansiada, dudas quebradas, que ya no quedarán, cuando por fin me he dado cuenta, de que todo empieza, y NADA tiene un final.
…harto…
¡¡¡Estoy harto, de vivir disimulando, harto, de aceptar como normal ésta vida de infarto, donde mujeres tiran bebés en bolsas de basura, hombres torturan mujeres por que creen que son suyas!!, ¡¡harto!!, de tener que esperar colas, de atascos, de que no contesten cuando digo «hola», ¡¡harto!!, de que no me paren los taxis, de salir a la calle y tener que ver pintadas nazis, de la apatía del conformismo, del estres, de que las navidades empiecen cada vez antes, del odio, del culto al poderoso, del miedo que tengo a convertirme en un envidioso, estoy atrapado pero voy a salir de aqui, me niego a aceptar como normal que nos controle el marketing, que los dnis lleven microchips, que nos controlen con miles de cámaras, ¡tengo que resistir!, ahhhh, grito, ahhh, grito por que si no grito reviento, por que lo necesito y grito, AHHH, grito por que tengo que ser oído, por eso mismo, grito, ahhh, grito, ahhh….
La tele nos atonta, a mi que me importa la novia de la pantoja, a la mierda la prensa rosa, me parece inaceptable que pidan autógrafos a una tía solo por acostarse con alguien, NO, no quiero acostumbrarme a esto, a que todo tenga un precio y adoremos a los euros, no es gracioso que los niños crezcan creyendo que vale todo con tal de llegar a tener dinero, quiero GRITAR que no lo acepto, PROTESTO, con todas mis fuerzas me niego a seguir su juego, un inmigrante no es un delincuente, un musulmán no es un terrorista, un mc no se vende, nos quieren manejar como a peleles, cada periódico nos cuenta una historia diferente, ¿es que no me entienden?, quiero que me respeten, no como a un igual sino por ser diferente, GRITO, ahhh, GRITOOO, AHHH, grito por que si no grito reviento, por que lo necesito y grito, AHHH, grito por que tengo que ser oído, por eso mismo, grito, ahhh, grito, ahhh….
Si tengo que cagar me cago, en todos los que se creen arios, en los que prometen mentiras y en los que se creen mejor que YO, odio el odio y odio odiarlo, odio que echen la culpa de todo lo malo al Diablo, el Diablo no deja de hablar con su hermano por una herencia ni viaja a Tailandia a follarse a un niño por dos monedas, no me lo invento, Africa se está muriendo, por que les conviene a los Europeos, multinacionales, les venden armas y les quitan sus recursos naturales, intentan enjaularles y a los que logran sacar la cabeza por aire ¿qué?, les llaman ilegales, somos idiotas o que?, dicen que no hay peor ciego que el que no quiere ver y aqui nadie quiere ver, nadie merece una bala en la espalda por saltar una valla, nadie ¿entiendes? NADIE, luego dirán que exagero en mis textos, pero estoy HARTO de hacer como si no pasara nada, harto!!, por eso GRITO, ahhh, GRITOOO, AHHH, grito por que si no grito reviento, por que lo necesito y grito, AHHH, grito por que tengo que ser oído, por eso mismo, grito, ahhh, grito, ahhh….
POR ESO MISMO GRITA
El Chojin
…quedan los artistas…
Lo único que va a quedar en el futuro del mundo es lo que hiciste por amor, lo hizo tú artista, la parte loca y creativa de cada ser humano que saca del caos de la vida el amor y lo devuelve a los demás, quizá un dibujo, un texto, una canción, una frase, un acto….
Cuíden los artistas, lo demás pasa…
Pasan los años, pasan los gobiernos, los radicales, los periodistas, pasan veranos, pasan inviernos, quedan los artistas…
Pasan las crisis, pasan las guerras, pasa la prensa sensacionalista, las prohibiciones, las listas negras, quedan los artistas…
Pasa la belleza y la juventud, los optimistas y los pesimistas, pasa la peste, pasa la salud, quedan los artistas…
Pasan los mecenas, pasan los censores, pasan hipócritas y moralistas, tiempos peores, tiempos mejores, quedan los artistas…
Si no fuera por Omero y el Partenón, quien sabría algo de Grecia y su civilización, Roma sigue siendo Roma aunque la quemó Nerón, no habrá censura que pueda contra el de Camerón.
Que Hitler ocupó Paris y mucha gente temblaba, pero no pudo lograr que la Gioconda llorara, y la fuente de Lola Mora sigue tan desfachatada y ni Franco consiguió que la Maja se tapara…
Por eso no le temo a las pasiones, ni a la vejez, ni a los psicoanalistas, ni a los fracasos ni a las frustraciones, por que soy artista.
De veras que no se si soy bueno o malo, ni más ni mucho menos que humorista, que ha recibido elogios y palos, como todo artista…
Y ustedes al leer me dan más fuerza, no habrá fantasma que se nos resista, no hay crisis que nuestra senda tuerza, mientras ustedes cuíden sus artistas….
Pasa todo…quedan los artistas
(E. Pinti)
Niño Indigo 
